 Polo Secki Magazine N2 Fin del Mundo & Zoociedad Un magazine dedicado a ciegos, albinos, suicidas y perros. Jueves 6 de Octubre 19.30 hs. La Cripta Rock Shop Av. Gral. Paz 184 (Casi esq. Colón) Gal. "LONDON" - Loc. 11 & 12 en este número: Rodrigo del Canto. Marcos Rostagno. Joaquín Bonetto. Dolores Llorens. Adriano Peirone. Andrea Navarro. Anibal Buede. Ariel Dávila. Carlos Rolando. Carola Margara. Curciento. Daniela Martín. David Talpalar. David Voloj. Diego Elkin. Diego Fonseca. Diego Monsalvo. Diego Vigna. Dora Burlet. Edda Bustamante. Eduardo Danna. Emilio Moyano. Esteban Tazzioli. Eugenia Hadandoniou. Facundo Ferreyra. Gabriel Leguizamón. Gabriel Magnesio. Gabriel Orge. Inti Pujol. Jazmín Centeno. Jorge Villegas. Juan Fragueiro. Juan Terranova. Kike Bogni. Lucas Chami. Lucas Moreno Marcelo Dughetti. Marcos Maggi. Martín Rinaldi. Martín Toledo. Maximiliano Gallo. Maximiliano Spreaf. Pablo Giordano. Rafael Rodriguez. Sol Muñoz. Sol Pereyra Verónica Perrone. Verónica Meloni. Victoria Roland. N2. Diseño Hernán Bara, La Nuez Pedila en La Cripta Rock Shop. |
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1
Ser el nadador que compite solo, ser ovacionado por groupies del pochoclo punk, mirar la Tv como un niño inofensivo mientras la cresta se duerme de inacción. En Neptune City nos abandonó el glamour, nuestro alcalde es un tipo con cara de gallina, con un tic a lo Kitano, pero no alcanza, su mujer es una maestra de escuela. Algo hay en ellos que genera rechazo, debe ser el tono de voz, como si lo estrangularán, la inoperancia en la gestión, el deseo desmedido, esa cosa voraz que debe ser político, debe ser peor que ser jugador compulsivo, algo incurable. Esa gran mentira de querer ayudar a los demás. Como Miguel Angel Decleva y Roberto Trinidad, dos travestís celebres de Tv Distópica. No se puede decir que la Televisión es mala cuando de ese formato salieron Los Simpsons que fueron los que nos enseñaron a ver televisión, a ver el mundo, todo está en esa serie. Los niños juegan y escuchan Triumpahnt de Roysopp, los padres los miran jugar, sabiendo que futuro les espera, viendo una vidriera llena de cosas que nunca van a comprar. Cuando se corta la luz, empieza a nevar, y nos abrazamos a lo que sea, el aburrimiento nos come las piernas. Cada uno tiene de mascota un leopardo, caníbales desdentados de Converse. Siempre hay una nube negra sobre mi balcón.
Casanova in hell, por esos días escuchaba This Mess de Pj Harvey, Rocco me quiere echar de mi casa, le debo el alquiler y no puedo surgir, todo se desmorona.
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Prendiéndome fuego, la ginebra apaga las luces de lo que percude. Caminar sobre huesos de costeletas. Mirar mis dos computadoras rotas. Ver todo lo que me identifica guardado en un mar virtual. La desesperación se escribe en mayúscula. Estamos ante una hipótesis de conflicto. Suena la melodía que calma. No cicatriza La vida en slide show No me cansaré de decirte esto al oído, nada va a estar bien, todo será terrible. No Future. Vivir sin desear te vuelve invencible. Invisible. Ser nadie todos los días y al otro día seguir vivo, eso te convierte en alguien. Despentes. Michel Houellebecq es comida light.
No fumo tabaco, no me gusta molestar, me gusta vivir rodeado de carnicerías y al frente de un cajero, escucho hace días Post Girl de Tosca y un tema de los 80, Difacil Rap, que arranca "Toy borracho, toy colocado", no me banco que vengan a decirme a quién debo odiar, esta es mi pared, no voy a mearle la pared a nadie. Hay un tipo de respeto que se perdió, viene cualquiera con pose de intelectual a decirte que hacer de tu vida, hay una soberbia light en la calle que enferma, valoro el talento de los tipos que dejan todo en cada post, que no tienen vergüenza, miedo a lo que dirán. Siento que gran parte de las personas que habitan una red social, aparte de ser anónimos, se parecen a los tipos que viven toda su vida de ser bandas tributos. Pienso en el que imita a Mercury, con una foto en el espejo, soñando con morir de Sida para que su vida tenga sentido. No fumo tabaco. Dos hombres entran, uno sale, dos hombres hinchados de miedo. Son las reglas dónde no las hay.
3
El delantal rojo y el cerdo inmortal burgueses que festejan cumpleaños, que desean que sus perros nunca tengan cáncer, dejan morir a los viejos arrodillados, la comida para gato
es la nueva hostia de los imbéciles, agarrarse de la mano y jugar a ser novios, mientras te chorrea desesperación, pero eso no importa a la chica de delantal rojo, ella quiere algo, no sabe que, sólo que no tiene ovarios para llevar la bomba, se cree poderosa como para tolerar el sonido de la muerte del cerdo, se cree poderosa para enamorar. El delantal rojo la protege de la envidia que no existe, “los cerdos no existen”, piensa para zafar, Nada le alcanza, la comida de gatos es la nueva hostia. Odiar al cerdo, al delantal rojo, a todo lo que no se puede amar. No blasfemes, tu madre mira este canal. El delantal rojo se cae. Y lo que queda, sólo es desesperación. La chica de la bomba en la mochila. Ella ofrece el salvoconducto. Instrucciones Inútiles para cargar una bomba. Abrazar lo que enfría y no calma, un golpe magnético y la soledad y el silencio nos volvería humano de nuevo,
volveríamos a vernos como somos. Bombas de racimo o bombas tontas
se cree que hay miles de bombas de este tipo yacendo en Kosovo. Todo es maravilloso hasta el día en que confrontas la decisión, la bomba podía explotarle en la espalda, pero ella no dejaría de bailar. La chica de la bomba guarda su sonrisa en la mochila,
sus lágrimas ayudan a los héroes. Una bomba en la mochila. Accionar la implosión.
“Una bomba puede ser algo que no explote” afirma la chica de la mochila natural blues, Para que la bomba exista debe existir un color, a la chica le gusta el azul, por Moby y Nan Goldin, no le gusta mucho hablar de eso, son sus reglas, de los que eligen no volver. Nadie confía en que la bomba gane la guerra. La chica tampoco, pero no confía en nada, sino no llevaría la bomba. Punks que quieren parecerse a Baudelaire, chicas Haneke que sin sus madres no van a mas de diez mil kilómetros
¿Quién hará explotar la bomba?
¿Mousabani, el nadador. El de Túnez, el de la revolución de los jazmines. Rumano, el hermano de nenin, el que coleccionaba fierros. Iggy Pop cantando baladas?. Parecerse a Baudelaire, dejarse el flequillo en vez de la cresta. Ya no se escupe, ahora se vomita.
Todo se parece a las enormes puertas de Mosnter Inc donde los monstruos salían a asustar chicos. El perro de mad max tiene más pelotas que cualquier cresta. Los trituraron hasta convertirlos en un fino polvo rosa. This is hardcore
Las crestas de Mad Max, anunciando el futuro, estéticos del terror y perdiendo de manera patética, sin inteligencia, Inti es performer y tiene una cresta en la concha, come el barro y pelea contra las mineras, te zapatea tu vereda y los fachos desaparecen.
Sí Inti Pujol hubiera nacido en Islandia quizás sería una Bjork, nunca lo sabremos, Islandia no tiene treinta mil desaparecidos ni hijos de puta que buscan oro con cianuro.
Hoy el punk soy yo.
Iván Ferreyra es escritor. Glass eater. Enfermero Alpinista. Sodero. Mecánico. Carnicero. Portero de edificio. Jugador de Fútbol. Escritor de horóscopos. Periodista. Gerente de whiskería. Vendedor de parcelas de cementerio parque. Vendedor de destornilladores de precisión a ciegos y gitanos. Manager de hinchas de fútbol. Editor. Divulgador de Discurso. Llenador de mariposas en la panza. Enfermero alpinista. Animador de feriados. Activista de internet. Performer blogguer. Escritor.
A propósito de su visita aVilla María para presentar su novela, lo sentamos en el banquillos de los acusados y le hicimos beber de su propio veneno.
¿Dónde está la tristeza?
Está escondida en un hueco donde sale un líquido ligero sin alcohol.
¿Dónde están los nadadores?
Quizás exista un mar de agua hirviendo que nos espere para depilar todo lo que nos adolece.
¿Dónde está el rocanrol?
En el humo que sale de la boca de los intoxicados.
¿Dónde están los consumidores?
Buscando líneas infinitas que conducen a la fantasía de los que no duermen.
¿Dónde está la luna?
Puedo saber para que está, y no para que sirve.
¿Dónde están los discjockey?
Poniéndole música a dealers a cambio de cospeles.
¿Dónde están los aborígenes?
Si todos supiéramos donde están, no los estaríamos desapareciendo.
¿Dónde están los punk?
En las nuevas revoluciones, en las crestas cuarteteras, en La Polla Record’s.
¿Dónde están los heavys?
Lustrando sus botas llenas de sangre de juanitas.
¿Dónde está la belleza?
En la mujer que pronuncia mi nombre.
¿Dónde están los discapacitados?
En los que no pueden hacer lo que desean.
¿Dónde están los boxeadores?
Pegándole a su mujer porque no entiende el dolor de un golpe.
¿Dónde están los escritores?
Buscando diferentes formas de describir la luna.
¿Dónde están los revolucionarios?
Durmiendo detrás de patovicas.
¿Dónde están las mujeres hermosas?
En Islandia.
¿Dónde está López?
En Tancacha.
¿Dónde estás vos?
Sentado sobre una pija que no me deja respirar.
¿Dónde están los fotógrafos?
Acurrucados, temblando de frío.
¿Dónde están los gays?
Sentados igual que yo.
¿Dónde están los que niegan?
Votando a la gorda Carrio, Lopez Murphy, Lavagna.
¿Dónde están los enanitos verdes?
En un capitulo de Futurama.
¿Dónde están los ricoteros?
En mi hígado.
¿Dónde están los peluqueros?
Acariciando cuellos que es lo mejor que saben hacer.
¿Dónde están los que abrazan?
En los hospitales, en los neuropsiquiatricos, en los asilos.
¿Dónde están las putas?
Siempre tengo una que me acaricia.
¿Dónde están los sindicalistas?
Viendo la forma de tener el Renault 12 con el tanque lleno.
¿Dónde están los auspiciantes?
Lejos de todo lo que construyo.
¿Dónde están los cumbieros?
Cortando lo que más le gusta con cuchillo, como corresponde.
¿Dónde están los modelos?
Los modelos están en Apadim.
¿Dónde están los piqueteros?
Buscando un pañuelo para cubrirse la cara de la contaminación. Michael Jackson.
¿Dónde están los ecologistas?
Buscando el verde que haga juego, haciendo lo que el resto no hace.
¿Dónde están los sueños?
En la brasa de cada nuevo porro.
¿Dónde está el destino?
Escondido en alguna película de Nanni Moretti.
¿Quiénes tienen las respuestas a lo que buscamos?
Los que van de la mano con la mujer más hermosa.
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